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第57章 初灯原照路，双劫问人心（第2页）

门窗紧闭，灶火熄灭，只有野犬在空荡长街上徘徊。

尚未病倒的人将亲人推入火堆，自己却在转身时咳出一口黑血。

画面再转。

干裂大地忽被洪流吞没。

远处山川崩裂，浊浪卷着屋舍、牲畜与无数来不及逃走的人，撞向下游城池。

有人跪在高处向天祈求，有人以孩子作祭，亦有人为争夺最后一条船，亲手将同伴推入洪水。

饥荒、疫病、洪水、战争，如四头自黑暗中爬出的巨兽，轮番啃噬人间。

我看见一座座城池在版图上亮起，又一座座熄灭。

诸侯换了名字，旗帜换了颜色，活着的人却仍在泥泞与尸骨间挣扎。

人间像一艘撞上暗礁的船，每个人都在抢夺剩下的木板，却无人肯承认，整艘船已在下沉。

就在此时，黑暗深处出现了一座地下宫殿。

它远比我如今所见的上古观星殿简陋。

石柱粗糙，穹顶低矮，地面甚至还留着开凿时未曾磨平的痕迹。

没有遍布东都的星纹，也没有连接万千人心的光线，只有一座尚未完成的圆形石盘，静静嵌在殿心。

石盘周围，聚集着数十人。

其中有仰观天象的观星者，有戴着兽骨与羽饰的巫祝，有衣袍染满朱砂与药液的术士，也有几名披着旧袈裟的佛门修行者。

他们来自不同地方，彼此的言语、衣饰、礼法皆不相同，甚至有人不久之前仍分属敌国。

可此刻，他们都站在同一张星图之前。

一名白发观星者将木杖点在石盘中央，颤声道：“东南地脉三月后将断。若无人预警，沿河十二城，十不存一。”

另一名巫祝道：“北境悲潮已现，失心者过万。若再有一人觉醒，恐将蔓延至王都。”

角落里，一名年轻僧人闭目良久，方道：“不是人心有罪，是人心承受得太多。”

殿中一时无人言语。

我望着他们的脸。

疲惫、忧惧、迟疑，却没有后来天启那种不容置疑的冷白。

他们不是高踞人间之上的神，也不是自认能替众生作主的圣贤。

只是一群见过太多人死去，却仍想再做些什么的凡人。

石盘尚未被赋予名字。

它没有自我，没有声音，也没有判定善恶与偏离的权力。

那些人以观星术勾连天象，以巫祝之法感应地脉，以术数推演灾变，又将佛门安神定念之法刻入阵中。

最初的它，只能做三件事。

观天象，察地脉。